A fleur perdue

Je raffole des fleurs. J'aime les cascades de glycines autour des portes de villa, les  pissenlits qui rayonnent dans les prés, les iris sombres et hiératiques qui semblent méditer à l'ombre des vieux murs.

J'aime aussi ces variétés aux teintes éclatantes qui font vibrer la lumière dans la maison, et ces lis, narcisses ou mimosas qui embaument et éveillent les sens comme aucun produit de synthèse ne peut le faire.

Mais je suis une citadine et mon quotidien me tient éloignée de ces beautés. De plus, à mon grand regret, la tradition du bouquet se perd.

Il fut un temps où tenir table ouverte vous valait ce charmant cadeau.

Peu importait le temps passé aux fourneaux et la lutte insensée qu'était le nettoyage consécutif de la cuisine, peu importait d'avoir dû courir racheter de la crème parce que la chatte avait réussi à plonger dans le pot... au final, il y avait ce bonheur d'ouvrir la porte sur le  débordement de couleurs qui précédait les convives. 

On se perdait en protestations de pure forme en cherchant  frénétiquement le bon vase, le coeur bondissant de plaisir à l'idée qu'après la fête, ces beautés resteraient plusieurs jours pour prolonger le plaisir.

Aujourd'hui, la tradition s'est perdue. On vous apporte du vin, quand vous avez déjà débouché celui du repas, voire un dessert comme si l'on craignait que vous eussiez omis d'en préparer un.

Il est vrai que les fleurs sont plus que jamais un luxe. Il devient rarissime de les trouver en vrac pour composer son propre bouquet ou même s'offrir une simple tige pour soliflore.

Les magasins à succursales multiples ont pris le dessus et vendent toute l'année les mêmes variétés congelées en Afrique ou en Hollande. Les fleuristes proposent surtout des compositions prétentieuses dont la coupe et le brin de paille sont censés justifier une marge extravagante. 

Je ne trouve plus  ces énormes chrysanthèmes jaunes qui tiennent longtemps sans se flétrir.

Je ne trouve plus ces roses de jardin foisonnantes qui s'ouvrent jour après jour, en vagues de pétales charnus, satinés, et qui sentent si bon quand j'y enfouis le nez que j'ai envie de les mordre.

Disparus aussi les bouquets de violettes dont le parfum grisant contraste avec l'aspect modeste.

Autrefois, ma  fleuriste se levait à l'aube pour faire ses achats au marché de gros, avec les arrivages quotidiens en provenance des meilleures origines françaises.

Elle ne se contentait pas d'ouvrir des boîtes de fleurs surgelées,  les mêmes variétés toute l'année, sans odeur, et qui se fanent dans la journée.

Il me reste l'espoir de voir refleurir ce beau métier. A force de lutte contre la mondialisation et de renaissance des petits métiers, j'escompte bien que de nouveaux artisans-fleuristes s'épanouiront de nouveau dans mon quartier.